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Aí, de repente, a vida revelou sua total falta de sentido,
que diferença faz, se chove ou não? E se estamos na chuva ou não? Se vem um carro que passa rápido numa poça e molha a gente com água empoçada? Que diferença faz?
Se alguém te diz coisas sobre você, que supostamente deveriam te deixar triste
e até talvez te fazer chorar, mas você simplesmente não sente nada diante disso.
E não sentir nada diante disso não é indiferença - é só um monte de nada preenchendo outros montes de nada.
É a real descoberta de que ninguém perde coisa alguma,
que todas as coisas e não coisas se pertencem e o máximo que você faz durante a vida
é se entregar pra que elas (as coisas e não coisas) te usem provisória e indefinidamente como um simples meio de estar no mundo. No imenso vazio do mundo.
Cada pessoa, não é mais que uma ponte pela qual transitam sentimentos raros e vulgares,
profundos e banais; onde passam corpos e tecidos e metais e fluidos e dores e decepções e crimes e mortes e no final é como no começo - é a ausência de durante, a falta de presente; o nada absoluto. Maior que o tempo.
Aí, de repente, você envelhece e quebra ossos e se esquece onde deixou as chaves de casa, se esquece do caminho de casa, se esquece do nome próprio e vira um mendigo sem nome, sem teto, sem alegria, sem tristeza; é atropelado um dia e morre sua última morte. Numa linha de trem ou na avenida central e que diferença faz? Se ninguém enxerga sua memória esmagada por tantos automóveis insensíveis, seu corpo assassinado cotidianamente nos corpos que se desdobram para além do próprio limite. Que diferença faz?
O amor já foi banido do mundo e o seu sorriso não está.
Beleza Morta
Escrever poderia ser bom, simplesmente escolher palavras e ir colocando-as umas depois das outras como uma imensa matilha de cães e lobos que se cheiram pelo rabo e criam uma corrente que atravessa todo o espaço do nada e ruma pra lugar nenhum.
Mas é preciso coragem para encarar o papel em branco.
O escritor não pode ser um covarde. Nem pode temer a auto-revelação que vive nas suas palavras mais profundamente bem guardadas.
É preciso assumir a própria fraqueza e conhecer a morte de perto
antes de escrever um só verso verdadeiro.
É preciso ser assassinado na Síria e renascer na seca do Sertão.
A verdade é que se você está realmente vivo, em algum momento você vai ter de enfrentar essa doença incurável que te arrebata:
a incapacidade de ser indiferente ao sofrimento humano, essa triste história do mundo dos homens.
Nesse ponto o sentimento de apreciação estética já foi aniquilado, a beleza morta e esquecida.
Tudo não passa de um grande engano. As palavras estão presas na dimensão do discurso.
Tudo pode ser dito, afinal.
Rebeldia é transformar a palavra em ato e fazê-la sangrar nas mãos do leitor.
Mas é preciso coragem para encarar o papel em branco.
O escritor não pode ser um covarde. Nem pode temer a auto-revelação que vive nas suas palavras mais profundamente bem guardadas.
É preciso assumir a própria fraqueza e conhecer a morte de perto
antes de escrever um só verso verdadeiro.
É preciso ser assassinado na Síria e renascer na seca do Sertão.
A verdade é que se você está realmente vivo, em algum momento você vai ter de enfrentar essa doença incurável que te arrebata:
a incapacidade de ser indiferente ao sofrimento humano, essa triste história do mundo dos homens.
Nesse ponto o sentimento de apreciação estética já foi aniquilado, a beleza morta e esquecida.
Tudo não passa de um grande engano. As palavras estão presas na dimensão do discurso.
Tudo pode ser dito, afinal.
Rebeldia é transformar a palavra em ato e fazê-la sangrar nas mãos do leitor.
Depois
Eu acreditei na primeira mentira.
Depois o silêncio me inundou.
Depois,
eu nunca fui capaz da verdade.
A verdade nunca me encontrou,
passei ileso pelo risco de estar certo,
de saber algo.
A ignorância me mantém à salvo.
Eu estou na sombra,
eu me calei.
Eu acreditei na solidez da pedra.
Eu acreditei no sal da lágrima.
Eu acreditei na primeira mentira.
Depois o silêncio me inundou.
Depois,
eu nunca fui capaz da verdade.
A verdade nunca me encontrou,
passei ileso pelo risco de estar certo,
de saber algo.
A ignorância me mantém à salvo.
Eu estou na sombra,
eu me calei.
Eu acreditei na solidez da pedra.
Eu acreditei no sal da lágrima.
Eu acreditei na primeira mentira.
Pequena Memória do Mundo Modelo
A vida acontece no mercado -
Todos estão falando sobre como é se sentir feliz,
Todos estão falando sobre como é se sentir triste.
[Todos estão falando sobre si mesmos].
Não.
Não há nada no mercado
que não possa ser comprado.
Todos estão falando sobre como é se sentir feliz,
Todos estão falando sobre como é se sentir triste.
[Todos estão falando sobre si mesmos].
Não.
Não há nada no mercado
que não possa ser comprado.
Pós-Moderno
Eu quero falar em primeira pessoa
a seguinte loucura:
-Eu sou a última pessoa, você é a última pessoa!
As pessoas não existem.
Isso não é sobre poesia.
Isso não é sobre a Escola de Frankfurt.
Isso não é sobre política ou poços de petróleo.
Isso não é sobre movimentos sociais ou zoológicos.
Isso não é sobre ataques zumbis.
Nada é mais importante que uma explosão.
O que interessa
não é
o objeto
e
ou pessoa
que
explode.
O que interessa é o barulho.
O fogo e o artifício.
Isso não é sobre Deus ou drogas sintéticas.
Isso não é sobre a guerra do Paraguai.
Isso não é sobre a reprodutibilidade técnica da arte.
Isso não é sobre o contrabando.
Isso não é sobre as estatísticas - isso não é sobre morrer.
Para estar vivo
não é preciso viver, basta escolher:
mas qual prateleira?
Isso não é sobre o amor.
Isso não é sobre a propriedade privada.
Isso não é sobre o mal estar da civilização.
Isso não é sobre sobreviver a esse mal.
Isso não é sobre os filhos e netos da depressão.
Isso não é sobre os suicidas fracassados.
Isso não é sobre nada.
Isso não é.
a seguinte loucura:
-Eu sou a última pessoa, você é a última pessoa!
As pessoas não existem.
Isso não é sobre poesia.
Isso não é sobre a Escola de Frankfurt.
Isso não é sobre política ou poços de petróleo.
Isso não é sobre movimentos sociais ou zoológicos.
Isso não é sobre ataques zumbis.
Nada é mais importante que uma explosão.
O que interessa
não é
o objeto
e
ou pessoa
que
explode.
O que interessa é o barulho.
O fogo e o artifício.
Isso não é sobre Deus ou drogas sintéticas.
Isso não é sobre a guerra do Paraguai.
Isso não é sobre a reprodutibilidade técnica da arte.
Isso não é sobre o contrabando.
Isso não é sobre as estatísticas - isso não é sobre morrer.
Para estar vivo
não é preciso viver, basta escolher:
mas qual prateleira?
Isso não é sobre o amor.
Isso não é sobre a propriedade privada.
Isso não é sobre o mal estar da civilização.
Isso não é sobre sobreviver a esse mal.
Isso não é sobre os filhos e netos da depressão.
Isso não é sobre os suicidas fracassados.
Isso não é sobre nada.
Isso não é.
Carta Engavetada nº 2
Amor,
eu te escrevo pra me curar de mim mesmo na tua interpretação,
na palavra que ganha a voz da tua consciência e ressoa habitante do teu corpo.
Todo sentimento é maior que qualquer significado, qualquer explicação.
Por isso eu sinto o que te escrevo tanto quanto eu nem soubesse quem eu sou.
Eu enquanto um núcleo isolado, uma solidão no fundo do mar, pouco sou, nada sou.
Mas a vida acontece até o limite de ser a própria consequência infinita de si mesma,
e eu fico tentando esculpir o tempo dentro do espaço que nos compreende,
como se houvesse uma maneira de te amar mais e sofrer menos.
Amar é a vontade de ser no outro, eu aprendi isso em você.
No silêncio do teu tato. E a mesma força que acendeu as estrelas,
habita o sentimento que aperta a boca do estômago, porque o amor que é sempre
relacionado ao coração, quando dói, dói na boca do estômago, como uma fome do avesso.
Viver e estar vivo ao mesmo tempo é muito mais duro que parece. Porque a vida
não é feita de compensações, viver não é intercalar pequenos sofrimentos e pequenas alegrias. É muito mais paradoxal que isso, como sofrer de alegria, como achar bonito
alguém chorando de verdade, na convulsão absurda de estar o tempo todo em situação, de nunca conseguir de fato ser apenas um expectador da vida - você está o tempo todo no seu corpo e o seu corpo está o tempo todo no espaço, toda escolha parte daí. Isso é liberdade.
O amor é o incerto, me parece sempre uma coisa maior, como diz naquela música 'o que é demais nunca é o bastante, a primeira vez sempre a última chance...'. O amor é a garantia de que não há garantias. Eu te amo assim.
p.s.: Amar é a melhor forma de ser livre.
eu te escrevo pra me curar de mim mesmo na tua interpretação,
na palavra que ganha a voz da tua consciência e ressoa habitante do teu corpo.
Todo sentimento é maior que qualquer significado, qualquer explicação.
Por isso eu sinto o que te escrevo tanto quanto eu nem soubesse quem eu sou.
Eu enquanto um núcleo isolado, uma solidão no fundo do mar, pouco sou, nada sou.
Mas a vida acontece até o limite de ser a própria consequência infinita de si mesma,
e eu fico tentando esculpir o tempo dentro do espaço que nos compreende,
como se houvesse uma maneira de te amar mais e sofrer menos.
Amar é a vontade de ser no outro, eu aprendi isso em você.
No silêncio do teu tato. E a mesma força que acendeu as estrelas,
habita o sentimento que aperta a boca do estômago, porque o amor que é sempre
relacionado ao coração, quando dói, dói na boca do estômago, como uma fome do avesso.
Viver e estar vivo ao mesmo tempo é muito mais duro que parece. Porque a vida
não é feita de compensações, viver não é intercalar pequenos sofrimentos e pequenas alegrias. É muito mais paradoxal que isso, como sofrer de alegria, como achar bonito
alguém chorando de verdade, na convulsão absurda de estar o tempo todo em situação, de nunca conseguir de fato ser apenas um expectador da vida - você está o tempo todo no seu corpo e o seu corpo está o tempo todo no espaço, toda escolha parte daí. Isso é liberdade.
O amor é o incerto, me parece sempre uma coisa maior, como diz naquela música 'o que é demais nunca é o bastante, a primeira vez sempre a última chance...'. O amor é a garantia de que não há garantias. Eu te amo assim.
p.s.: Amar é a melhor forma de ser livre.
Encontro Marcado
"O homem, quando jovem, é só, apesar de suas múltiplas experiências. Ele pretende, nessa época, conformar a realidade com suas mãos, servindo-se dela, pois acredita que, ganhando o mundo, conseguirá ganhar-se a si próprio. Acontece, entretanto, que nascemos para o encontro com o outro, e não o seu domínio. Encontrá-lo é perdê-lo, é contemplá-lo na sua libérrima experiência, é respeitá-lo e amá-lo na sua total e gratuita inutilidade. O começo da sabedoria consiste em perceber que temos e teremos as mãos vazias, na medida em que tenhamos ganho ou pretendamos ganhar o mundo. Neste momento, a solidão nos atravessa como um dardo. É meio-dia em nossa vida, e a face do outro nos contempla como um enigma. Feliz daquele que, ao meio-dia, se percebe em plena treva, pobre e nu. Este é o preço do encontro, do possível encontro com o outro. A construção de tal possibilidade passa a ser, desde então, o trabalho do homem que merece o seu nome."
(De uma carta de Hélio Pellegrino.)
(De uma carta de Hélio Pellegrino.)
Tennis And The Feral Prodigy
"Seja um Estudante do Jogo. Assim como muitos clichês do esporte, esse é profundo. Você pode ser lapidado, ou pode ser quebrado. Não tem muito no meio. Tente aprender. Seja treinável. Tente aprender com todo mundo, especialmente aqueles que falharam. Isso é difícil. Companheiros que fazem um fiasco ou explodem ou despencam, dão no pé, desaparecem dos rankings mensais, pulam fora do circuito. Companheiros da E.T.A. esperando deLint bater discretamente em suas portas e pedir para conversar. Oponentes. É educacional. Quão promissor você é como Estudante do Jogo é uma função sobre o que você consegue prestar atenção sem fugir. Redes e cercas podem ser espelhos. E entre as redes e cercas, os oponentes também são espelhos. Esse é o porquê da coisa toda ser assustadora. Esse é o porquê de todos os oponentes serem assustadores e oponentes mais fracos ainda mais assustadores.
'Se veja nos seus oponentes. Eles vão te levar a entender o Jogo. Aceitar o fato de que o Jogo é sobre medo administrado. Que o objetivo é largar de si próprio o que você espera que não vá retornar.
'Esse é o seu corpo. Eles querem que você saiba. Você vai tê-lo com você sempre:
'Nessa questão não há conselho; você deve adivinhar o melhor que puder. Quanto a mim, eu não espero jamais realmente saber."
trecho do Romance "Infinity Jest" do escritor e pensador norte-americano David Foster Wallace que se matou em 2008 e faria 51 anos no dia 21 de fevereiro, traduzido direto do original pelo meu genial amigo J.V.
'Se veja nos seus oponentes. Eles vão te levar a entender o Jogo. Aceitar o fato de que o Jogo é sobre medo administrado. Que o objetivo é largar de si próprio o que você espera que não vá retornar.
'Esse é o seu corpo. Eles querem que você saiba. Você vai tê-lo com você sempre:
'Nessa questão não há conselho; você deve adivinhar o melhor que puder. Quanto a mim, eu não espero jamais realmente saber."
trecho do Romance "Infinity Jest" do escritor e pensador norte-americano David Foster Wallace que se matou em 2008 e faria 51 anos no dia 21 de fevereiro, traduzido direto do original pelo meu genial amigo J.V.
para escrever um poema sincero
É preciso suavizar o "para sempre" que dizemos,
reconhecer o risco de um "nunca mais" dito sem pensar - e principalmente
o pensado.
Não hesitar diante da palavra ou
da boca.
Imprescindível viver todos os momentos em nome do amor
sem a mínima expectativa de ser amado;
aprender a dizer:
- eu te amo.
sem ferir ou aprisionar a pessoa amada.
Sem fazer da palavra uma moeda de troca onde há necessariamente uma resposta pra tudo.
Não temer o silêncio ao recostar-se na penumbra
aumenta olhos e ouvidos enquanto o tato
elabora suas fomes.
Contemplar a multidão
sabendo-se parte e diferença num mesmo corpo
revela que a vida nasce do impossível.
Sofrer terrivelmente,
carregar consigo todas as dores do mundo e chorar,
chorar e não limpar as lágrimas, rasgar as vaidades começando pela vergonha.
Decifrar a fragilidade por trás da violência
e ser monumentalmente forte pela própria precariedade.
Amar a provisoriedade de eternizar momentos e
continuar tentando esculpir o tempo -
acreditar que somos a nossa própria criação.
reconhecer o risco de um "nunca mais" dito sem pensar - e principalmente
o pensado.
Não hesitar diante da palavra ou
da boca.
Imprescindível viver todos os momentos em nome do amor
sem a mínima expectativa de ser amado;
aprender a dizer:
- eu te amo.
sem ferir ou aprisionar a pessoa amada.
Sem fazer da palavra uma moeda de troca onde há necessariamente uma resposta pra tudo.
Não temer o silêncio ao recostar-se na penumbra
aumenta olhos e ouvidos enquanto o tato
elabora suas fomes.
Contemplar a multidão
sabendo-se parte e diferença num mesmo corpo
revela que a vida nasce do impossível.
Sofrer terrivelmente,
carregar consigo todas as dores do mundo e chorar,
chorar e não limpar as lágrimas, rasgar as vaidades começando pela vergonha.
Decifrar a fragilidade por trás da violência
e ser monumentalmente forte pela própria precariedade.
Amar a provisoriedade de eternizar momentos e
continuar tentando esculpir o tempo -
acreditar que somos a nossa própria criação.
Sem Medo
Eu te desafio.
Façamos um pacto de sangue, um pacto de lágrimas;
o mundo ainda quer nos engolir,
engolir nossas escolhas,
mas eu te peço:
- negue! O destino que separa o amor.
mas eu te peço:
- ame! O destino que nós inventamos.
Hoje o amor é muito mais que uma conquista
que um ideal ou qualquer tábula rasa.
Hoje o amor ultrapassou a barreira da linguagem,
ultrapassou a barreira do som. Porque hoje
o amor é o depois de toda dor da experiência, toda decepção daquilo
que não se realizou. Hoje o amor é o silêncio
que surge depois da palavra, depois de tudo que foi visto,
depois de toda busca por entendimento ou explicação.
Hoje o amor é para além de tudo aquilo que foi em vão.
Eu te desafio.
façamos um pacto de pele, um pacto no breu;
o mundo não é suas distâncias,
mas seus caminhos
e eu te peço:
- não meça mais o tempo.
eu te peço:
- pinte apenas o quadro impossível.
O amor é e será sempre hoje
tão imaterial quanto palpável: sonho-real.
O amor é o reconhecimento tátil do eterno indizível.
O encontro que não se poupa;
que é total na sua justa incompletude,
que é verdadeiramente belo
no erro da diferença.
Eu te desafio.
Façamos um pacto: de sofrer e gozar todo amor que nos envolve e nos permeia
sem medo.
Façamos um pacto de sangue, um pacto de lágrimas;
o mundo ainda quer nos engolir,
engolir nossas escolhas,
mas eu te peço:
- negue! O destino que separa o amor.
mas eu te peço:
- ame! O destino que nós inventamos.
Hoje o amor é muito mais que uma conquista
que um ideal ou qualquer tábula rasa.
Hoje o amor ultrapassou a barreira da linguagem,
ultrapassou a barreira do som. Porque hoje
o amor é o depois de toda dor da experiência, toda decepção daquilo
que não se realizou. Hoje o amor é o silêncio
que surge depois da palavra, depois de tudo que foi visto,
depois de toda busca por entendimento ou explicação.
Hoje o amor é para além de tudo aquilo que foi em vão.
Eu te desafio.
façamos um pacto de pele, um pacto no breu;
o mundo não é suas distâncias,
mas seus caminhos
e eu te peço:
- não meça mais o tempo.
eu te peço:
- pinte apenas o quadro impossível.
O amor é e será sempre hoje
tão imaterial quanto palpável: sonho-real.
O amor é o reconhecimento tátil do eterno indizível.
O encontro que não se poupa;
que é total na sua justa incompletude,
que é verdadeiramente belo
no erro da diferença.
Eu te desafio.
Façamos um pacto: de sofrer e gozar todo amor que nos envolve e nos permeia
sem medo.
