Crônica do Não Homem nº 1

Aí, de repente, a vida revelou sua total falta de sentido,
que diferença faz, se chove ou não? E se estamos na chuva ou não? Se vem um carro que passa rápido numa poça e molha a gente com água empoçada? Que diferença faz?
Se alguém te diz coisas sobre você, que supostamente deveriam te deixar triste
e até talvez te fazer chorar, mas você simplesmente não sente nada diante disso.
E não sentir nada diante disso não é indiferença - é só um monte de nada preenchendo outros montes de nada.

É a real descoberta de que ninguém perde coisa alguma,
que todas as coisas e não coisas se pertencem e o máximo que você faz durante a vida
é se entregar pra que elas (as coisas e não coisas) te usem provisória e indefinidamente como um simples meio de estar no mundo. No imenso vazio do mundo.

Cada pessoa, não é mais que uma ponte pela qual transitam sentimentos raros e vulgares,
profundos e banais; onde passam corpos e tecidos e metais e fluidos e dores e decepções e crimes e mortes e no final é como no começo - é a ausência de durante, a falta de presente; o nada absoluto. Maior que o tempo.

Aí, de repente, você envelhece e quebra ossos e se esquece onde deixou as chaves de casa, se esquece do caminho de casa, se esquece do nome próprio e vira um mendigo sem nome, sem teto, sem alegria, sem tristeza; é atropelado um dia e morre sua última morte. Numa linha de trem ou na avenida central e que diferença faz? Se ninguém enxerga sua memória esmagada por tantos automóveis insensíveis, seu corpo assassinado cotidianamente nos corpos que se desdobram para além do próprio limite. Que diferença faz?

O amor já foi banido do mundo e o seu sorriso não está.

Beleza Morta

Escrever poderia ser bom, simplesmente escolher palavras e ir colocando-as umas depois das outras como uma imensa matilha de cães e lobos que se cheiram pelo rabo e criam uma corrente que atravessa todo o espaço do nada e ruma pra lugar nenhum.

Mas é preciso coragem para encarar o papel em branco.

O escritor não pode ser um covarde. Nem pode temer a auto-revelação que vive nas suas palavras mais profundamente bem guardadas.
É preciso assumir a própria fraqueza e conhecer a morte de perto
antes de escrever um só verso verdadeiro.

É preciso ser assassinado na Síria e renascer na seca do Sertão.

A verdade é que se você está realmente vivo, em algum momento você vai ter de enfrentar essa doença incurável que te arrebata:

a incapacidade de ser indiferente ao sofrimento humano, essa triste história do mundo dos homens.

Nesse ponto o sentimento de apreciação estética já foi aniquilado, a beleza morta e esquecida.
Tudo não passa de um grande engano. As palavras estão presas na dimensão do discurso.

Tudo pode ser dito, afinal.

Rebeldia é transformar a palavra em ato e fazê-la sangrar nas mãos do leitor.

Depois

Eu acreditei na primeira mentira.
Depois o silêncio me inundou.

Depois,

eu nunca fui capaz da verdade.
A verdade nunca me encontrou,
passei ileso pelo risco de estar certo,
de saber algo.

A ignorância me mantém à salvo.

Eu estou na sombra,
eu me calei.

Eu acreditei na solidez da pedra.
Eu acreditei no sal da lágrima.
Eu acreditei na primeira mentira.

Pequena Memória do Mundo Modelo

A vida acontece no mercado -

Todos estão falando sobre como é se sentir feliz,
Todos estão falando sobre como é se sentir triste.

[Todos estão falando sobre si mesmos].

Não.

Não há nada no mercado
que não possa ser comprado.

Pós-Moderno

Eu quero falar em primeira pessoa
a seguinte loucura:

-Eu sou a última pessoa, você é a última pessoa!

As pessoas não existem.

Isso não é sobre poesia.
Isso não é sobre a Escola de Frankfurt.
Isso não é sobre política ou poços de petróleo.
Isso não é sobre movimentos sociais ou zoológicos.
Isso não é sobre ataques zumbis.

Nada é mais importante que uma explosão.

O que interessa
não é
o objeto
e
ou pessoa
que
explode.

O que interessa é o barulho.
O fogo e o artifício.

Isso não é sobre Deus ou drogas sintéticas.
Isso não é sobre a guerra do Paraguai.
Isso não é sobre a reprodutibilidade técnica da arte.
Isso não é sobre o contrabando.
Isso não é sobre as estatísticas - isso não é sobre morrer.

Para estar vivo
não é preciso viver, basta escolher:

mas qual prateleira?

Isso não é sobre o amor.
Isso não é sobre a propriedade privada.
Isso não é sobre o mal estar da civilização.
Isso não é sobre sobreviver a esse mal.
Isso não é sobre os filhos e netos da depressão.
Isso não é sobre os suicidas fracassados.
Isso não é sobre nada.
Isso não é.

Carta Engavetada nº 2

Amor,


eu te escrevo pra me curar de mim mesmo na tua interpretação,
na palavra que ganha a voz da tua consciência e ressoa habitante do teu corpo.
Todo sentimento é maior que qualquer significado, qualquer explicação.
Por isso eu sinto o que te escrevo tanto quanto eu nem soubesse quem eu sou.
Eu enquanto um núcleo isolado, uma solidão no fundo do mar, pouco sou, nada sou.
Mas a vida acontece até o limite de ser a própria consequência infinita de si mesma,
e eu fico tentando esculpir o tempo dentro do espaço que nos compreende,
como se houvesse uma maneira de te amar mais e sofrer menos.

Amar é a vontade de ser no outro, eu aprendi isso em você.
No silêncio do teu tato. E a mesma força que acendeu as estrelas,
habita o sentimento que aperta a boca do estômago, porque o amor que é sempre
relacionado ao coração, quando dói, dói na boca do estômago, como uma fome do avesso.

Viver e estar vivo ao mesmo tempo é muito mais duro que parece. Porque a vida
não é feita de compensações, viver não é intercalar pequenos sofrimentos e pequenas alegrias. É muito mais paradoxal que isso, como sofrer de alegria, como achar bonito
alguém chorando de verdade, na convulsão absurda de estar o tempo todo em situação, de nunca conseguir de fato ser apenas um expectador da vida - você está o tempo todo no seu corpo e o seu corpo está o tempo todo no espaço, toda escolha parte daí. Isso é liberdade.

O amor é o incerto, me parece sempre uma coisa maior, como diz naquela música 'o que é demais nunca é o bastante, a primeira vez sempre a última chance...'. O amor é a garantia de que não há garantias. Eu te amo assim.




p.s.: Amar é a melhor forma de ser livre.

Encontro Marcado

"O homem, quando jovem, é só, apesar de suas múltiplas experiências. Ele pretende, nessa época, conformar a realidade com suas mãos, servindo-se dela, pois acredita que, ganhando o mundo, conseguirá ganhar-se a si próprio. Acontece, entretanto, que nascemos para o encontro com o outro, e não o seu domínio. Encontrá-lo é perdê-lo, é contemplá-lo na sua libérrima experiência, é respeitá-lo e amá-lo na sua total e gratuita inutilidade. O começo da sabedoria consiste em perceber que temos e teremos as mãos vazias, na medida em que tenhamos ganho ou pretendamos ganhar o mundo. Neste momento, a solidão nos atravessa como um dardo. É meio-dia em nossa vida, e a face do outro nos contempla como um enigma. Feliz daquele que, ao meio-dia, se percebe em plena treva, pobre e nu. Este é o preço do encontro, do possível encontro com o outro. A construção de tal possibilidade passa a ser, desde então, o trabalho do homem que merece o seu nome."



(De uma carta de Hélio Pellegrino.)

Tennis And The Feral Prodigy

"Seja um Estudante do Jogo. Assim como muitos clichês do esporte, esse é profundo. Você pode ser lapidado, ou pode ser quebrado. Não tem muito no meio. Tente aprender. Seja treinável. Tente aprender com todo mundo, especialmente aqueles que falharam. Isso é difícil. Companheiros que fazem um fiasco ou explodem ou despencam, dão no pé, desaparecem dos rankings mensais, pulam fora do circuito. Companheiros da E.T.A. esperando deLint bater discretamente em suas portas e pedir para conversar. Oponentes. É educacional. Quão promissor você é como Estudante do Jogo é uma função sobre o que você consegue prestar atenção sem fugir. Redes e cercas podem ser espelhos. E entre as redes e cercas, os oponentes também são espelhos. Esse é o porquê da coisa toda ser assustadora. Esse é o porquê de todos os oponentes serem assustadores e oponentes mais fracos ainda mais assustadores.
'Se veja nos seus oponentes. Eles vão te levar a entender o Jogo. Aceitar o fato de que o Jogo é sobre medo administrado. Que o objetivo é largar de si próprio o que você espera que não vá retornar.
'Esse é o seu corpo. Eles querem que você saiba. Você vai tê-lo com você sempre:
'Nessa questão não há conselho; você deve adivinhar o melhor que puder. Quanto a mim, eu não espero jamais realmente saber."




trecho do Romance "Infinity Jest" do escritor e pensador norte-americano David Foster Wallace que se matou em 2008 e faria 51 anos no dia 21 de fevereiro, traduzido direto do original pelo meu genial amigo J.V.

para escrever um poema sincero

É preciso suavizar o "para sempre" que dizemos,
reconhecer o risco de um "nunca mais" dito sem pensar - e principalmente
o pensado.
Não hesitar diante da palavra ou
da boca.
Imprescindível viver todos os momentos em nome do amor
sem a mínima expectativa de ser amado;

aprender a dizer:

- eu te amo.

sem ferir ou aprisionar a pessoa amada.
Sem fazer da palavra uma moeda de troca onde há necessariamente uma resposta pra tudo.

Não temer o silêncio ao recostar-se na penumbra
aumenta olhos e ouvidos enquanto o tato
elabora suas fomes.
Contemplar a multidão
sabendo-se parte e diferença num mesmo corpo
revela que a vida nasce do impossível.

Sofrer terrivelmente,
carregar consigo todas as dores do mundo e chorar,
chorar e não limpar as lágrimas, rasgar as vaidades começando pela vergonha.

Decifrar a fragilidade por trás da violência
e ser monumentalmente forte pela própria precariedade.

Amar a provisoriedade de eternizar momentos e
continuar tentando esculpir o tempo -
acreditar que somos a nossa própria criação.

Sem Medo

Eu te desafio.

Façamos um pacto de sangue, um pacto de lágrimas;

o mundo ainda quer nos engolir,
engolir nossas escolhas,
mas eu te peço:

- negue! O destino que separa o amor.

mas eu te peço:

- ame! O destino que nós inventamos.

Hoje o amor é muito mais que uma conquista
que um ideal ou qualquer tábula rasa.

Hoje o amor ultrapassou a barreira da linguagem,
ultrapassou a barreira do som. Porque hoje
o amor é o depois de toda dor da experiência, toda decepção daquilo
que não se realizou. Hoje o amor é o silêncio
que surge depois da palavra, depois de tudo que foi visto,
depois de toda busca por entendimento ou explicação.

Hoje o amor é para além de tudo aquilo que foi em vão.

Eu te desafio.

façamos um pacto de pele, um pacto no breu;

o mundo não é suas distâncias,
mas seus caminhos
e eu te peço:

- não meça mais o tempo.

eu te peço:

- pinte apenas o quadro impossível.

O amor é e será sempre hoje
tão imaterial quanto palpável: sonho-real.

O amor é o reconhecimento tátil do eterno indizível.
O encontro que não se poupa;
que é total na sua justa incompletude,
que é verdadeiramente belo
no erro da diferença.

Eu te desafio.

Façamos um pacto: de sofrer e gozar todo amor que nos envolve e nos permeia

sem medo.